La frase del día... viernes

"No me creas demasiado optimista; conozco a mi país, y a muchos otros que lo rodean. Pero hay signos, hay signos."

Julio Cortázar - cronopio, cronopio...

Y buen fin de semana para todos. :)

Porotos de soja

El sábado 23, a las 14:30 hs,  fue transmitido por la Televisión Pública el documental de David Blaustein y Osvaldo Daicich, con la participación del Centro Cultural Caras y Caretas, sobre el conflicto agrario del año pasado; bajo un título más que esclarecedor: Porotos de Soja.

Desde este espacio lo recomendamos fervientemente, además de agradecer y promocionar su difusión a través de YouTube.

Para verlo completo visiten el canal del usuario Censuraenlared donde encontrarán las 10 partes que se han subido al sitio hasta este momento y seguramente en pocas horas más el documental completo. 

No se lo pierdan, la historia reciente también merece ser vista y revisada de esta forma.

Queda abierto el debate ;)

Mario Benedetti

Te dejo con tu vida

tu trabajo 

tu gente 

con tus puestas de sol 

y tus amaneceres 

sembrando tu confianza 

te dejo junto al mundo 

derrotando imposibles 

seguro sin seguro 

te dejo frente al mar 

descifrándote a solas 

sin mi pregunta a ciegas 

sin mi respuesta rota 

te dejo sin mis dudas 

pobres y malheridas 

sin mis inmadureces 

sin mi veteranía 

pero tampoco creas 

a pie juntillas todo 

no creas nunca creas 

este falso abandono 

estaré donde menos 

lo esperes 

por ejemplo 

en un árbol añoso 

de oscuros cabeceos 

estaré en un lejano 

horizonte sin horas 

en la huella del tacto 

en tu sombra y mi sombra 

estaré repartido 

en cuatro o cinco pibes 

de esos que vos mirás 

y enseguida te siguen 

y ojalá pueda estar 

de tu sueño en la red 

esperando tus ojos 

y mirándote. 

Mario Benedetti - 1920-2009

En esta noche el silencio es profundo, intenso y doloroso; es el silencio mismo del luto, del poeta callado, del lejano amor -desconocido y certero- que se ha ido. Es un silencio que llega desde tu paisito, con olor a naranjas y puentes y ríos.

El silencio de este luto que al llegar arrasa con todo y me deja sin palabras... porque todas las palabras eran tuyas, como de tantos otros que ya no están; y paradójicamente eso es lo que nos dejas: palabras; un sinfín de palabras escritas como pocos supieron escribirlas. Palabras hechas mías, leídas en incontables noches, compartidas y escondidas. Palabras de poeta, de loco, de sabio, de viejo, de amigo.

Sin embargo en esta noche hasta las palabras carecen del sentido y del peso que debieran tener, y no hay forma de decir cuánto duele la pérdida de alguien tan querido.

Dulces sueños, viejo poeta; descanse en paz, Don Mario.

¡GraciaS... eternamente GraciaS!

Cuando una entra al mundo de la lectura de la mano de ciertos personajes ya nunca más en la vida se separa de ellos.

Mafalda me acompaña desde que tengo memoria... aunque a decir verdad mi primer recuerdo es en el primer y único viaje que hice a las Cataratas, ya ni sé cuantos años tenía, pero era muy pequeña; aunque no tanto como para olvidar la tristeza de esa primer Mafalda robada de la habitación de un hotel en Misiones.

Después vino la locura adolescente de asesinar tijera en mano la colección completa para forrar las carpetas del secundario; imperdonable error del que aún no logro hacerme responsable... debe haber sido mi otro yo, seguramente.

Y hoy, después de tantos años y cientos de veces de haberla tenido en las manos sin poder comprarla a causa de la gran cantidad de enanos y responsabilidades que poblaron mis días; regresa a mí en forma de regalo. Dulce regalo que me dibujó la más enorme de las sonrisas y me llenó por dentro de esa tibieza de saberse en un lugar seguro, esa calidez que los lectores conocemos entre las páginas de los libros que amamos.

¡Gracias hermano! con esto pagaste las miles de peleas de chicos y los momentos más cabrones que pudo haber entre nosotros ;)

¡Gracias Vero, Mile y Chiara!

Pd. las fotos están tomadas con la cámara de la notebook pero no por eso dejan de ser im-pre-sio-nan-tes para mí :)

Raúl Alfonsín

En el 83 yo tenía apenas 14 años y la rebeldía corriendo por mis venas con todo el ímpetu imaginable; de política sabía más vale poco y nada, porque como ya expliqué varias veces venía de un hogar de abuelo radical acérrimo y padre peronista, o sea, de eso no se hablaba.

El caso es que la primavera de la democracia me agarró en la flor de la edad, presentando mi propia lista para el 1° Centro de Estudiantes del Nacional 1 de mi ciudad después de los 7 años de oscurantismo dictatorial; mi mejor amigo, peronista él, iba de presidente y yo de secretaria. Ganamos.

Ganamos al mismo tiempo que ganaba Alfonsín.

Tengo varios recuerdos sobre esos momentos: festejos en la ciudad, banderías políticas unidas en saludos y felicitaciones (cosa que no he vuelto a ver), la sonrisa de mi abuelo, la cara de frustración de mi viejo, la Plaza llena de gente trasmitida por la tele y mucho pero mucho aire de libertad.

Al poco tiempo vino el Juicio a los milicos y todos, absolutamente todos, creímos un poco más en Alfonsín. Después vino el Punto final, la Obediencia Debida y el Pacto de Olivos, y varios nos desengañamos tristemente. Mi viejo me susurró por lo bajo: "siempre hacen lo mismo, los radicales no sirven para gobernar." Y yo tuve muy en cuenta sus palabras.

Aunque acepto que seguía entendiendo bastante poco, pero algo se iba armando dentro mío como un rompecabezas; y si alguna cosa me queda es memoria.

Hoy, con Alfonsín muerto, no voy a caer en el eterno y ridículo verso de que todo muerto es mejor persona. Este hombre como todos nosotros, tenía cosas muy buenas: era un animal político, con ideales que defendía con uñas y dientes, con un punto de vista muy propio que enarboló hasta el final de sus días. Y también, como todos, tuvo muchos desaciertos y unos cuantos errores bastante grandes, a mi entender.

No comparto ni compartiré jamás el discurso radical, pero eso no quita que hoy me mantenga dentro del marco del respeto para quien fuera el primer presidente de la democracia. Críticas me sobran, pero no es el momento.

Y en este punto, luego de haber leído cientos de posts y noticias al respecto, voy a citar al que mejor lo ha dicho, Mendieta:

Y no me voy a sumar al coro ese de que Don Raúl, que acaba de morir, es el padre de la democracia. Así como Perón no es el padre de la justicia social. No. Ellos, en todo caso, son hijos –primogénitos, eso sí- de pueblos que buscan un camino.

Del resto se encargará la historia y los que quedamos por un tiempo todavía, en tanto mis más respetuosas condolencias a todos los radicales de este país, sobre todo a mi vieja y mi tía que seguramente han derramado más de una lágrima anoche por este hombre al que admiran con absoluta franqueza. Y eso, obviamente, es más que respetable.

Dulces sueños, Don Raúl; descanse en paz.

33 años y 30000 motivos para seguir luchando

A 33 años de la noche más oscura de nuestra historia, en un país donde muchos creen que darle la espalda al pasado es la solución, mientras que la realidad nos enseña que mirar el pasado es la respuesta para un futuro mejor; hoy más que nunca es necesario alzar la voz para pedir:

MEMORIA - VERDAD - JUSTICIA - JUICIO - CASTIGO CARCEL COMÚN - RESTITUCIÓN

En días donde la mentalidad represora parece resurgir de lo más profundo de la mentalidad media argentina, debemos hacer memoria para que el NUNCA MAS deje de ser un slogan y sea una marca a fuego en nuestras conciencias.

Un país sin memoria es un país sin futuro; no olvides, no dejes que acallen las voces de los que dieron la vida por un lugar mejor donde vivir, no calles, no desaparezcas.

No desaparezcas, alza tu voz porque aunque ellos se crean más fuertes, aquí estamos. Vivos, haciendo el amor, creyendo en el otro, cantando, luchando, buscando, recordando, escribiendo...

¡No nos han vencido!

Tu gataflorismo me tiene hasta las pelotas...

Así de simple y directo; y como ando muy pero muy falta de tiempo no voy a ponerme extensa en mis apreciaciones, total para qué... si al cabo todos los que pasan por acá, ya sea para putearme como para apoyarme, saben medianamente lo que pienso.

Lo que sí voy a decir son dos cosas respecto de lo que comenzó hace exactamente un año, situación que tiene la más diversa cantidad de nombres según quién sea el que hable del tema; para mí un lockout patronal como hacía años que no se veía y con claros intereses económicos de los que más tienen en nuestro país.

La cosa es más o menos así:

1° Pedían a los gritos pelados mientras nos dejaban a todos sin comida y tiraban litros de leche en las rutas, dejaban podrirse kilos y kilos de carne, y se consagraban como los salvadores de la patria: volver al 11 de marzo, lo que traducido significaba quitar la famosa 125.

¡Lo lograron muchachos! El helecho traidor de Cobos les jugó a favor y se los concedió. Aunque nadie reconozca que con la 125 hoy estarían mucho mejor de lo que están y que la Presidenta tenía razón.

Pero claro, no estaban conformes. Se abrazaron, brindaron, saltaron, gritaron mucho más todavía y fueron por más...

2° Pedían, a los mismos gritos pelados, la coparticipación; el argumento era más o menos asi: "dejen la plata acá, en los pueblos, en el interior, y nosotros nos hacemos las rutas, escuelas, caminos..."

¡Lo lograron muchachos! Ayer la Presi les soltó de un saque y sin respirar la coparticipación que reclamaban. Ahora podrán hacer sus propios caminos, escuelas, ayudar a los pobres de sus pueblos... (¿cómo... los pobres no estaban en sus planes? :s)

¿¿¿Y ahora??? ¡Cortes de rutas por tiempo indefinido! - gritó el Comisario de Hijitus devenido a líder de multitudes.

Qué onda con ustedes, ¿no se les estará yendo la mano con el gataflorismo? ¿No tienen miedo que se les note mucho que los reclamos iniciales eran pura cháchara y finalmente se note que lo que quieren es seguir ganando fortunas, exprimiendo a los más pobres, envenenándonos la tierra a todos y jodiendo a los gritos pelados como si fueran salvadores de la patria cuando en realidad son unos comerciantes de mierda que lo único que defienden es su propio bolsillo y sus viejas mañas gorilas?

Yo creo que ya se les nota bastante... Será cuestión de ver cuántos en este país prefieren seguir viendo lo que les obligan a ver y cuántos se deciden por pensar con un mínimo de sentido común.

Lo demás es historia.

Pero que lo sepan: los 4 jinetes del apocalipsis, el comisario de Hijitus, toda la clasemierdera argentina gorila, la gorda insufrible con ínfulas de profeta fatal y toda la banda de mentirosos políticamente correctos... ¡¡¡me tienen re podrida!!!

Feliz día mujeres!!!

Hoy voy a pegar algo que escribí hace un año pero no publiqué en este sitio sino en otro a pedido de su dueño. No es falta de inspiración sino de tiempo, pero además, es que esas palabras siguen siendo las que tengo para hoy y para siempre.


Sinceramente creo que el día de la mujer es otro de los tantos inventos comerciales que, lejos de reivindicarnos como dictan con su diabéticacursilería todos los discursos pertinentes y las cientos de tarjetas virtuales o no que hoy recorreran el mundo, nos convierte en el clienteagasajado de turno. Hoy los bomboneros, floristas, vendedores de electrodomésticos y algún que otro librero o vendedor de perfumes se restregará las manos ante la entrada de hombres con cara de "qué carajos compro para quedar bien en su día". La verdad que eso es lo de menos, casi todas sonreiremos ante el paquetito con moño de colores, sea lo que sea que contenga; es que a una le enseñaron a ser agradecida en todas las circunstancias de la vida y no vamos a venir a ponernos desafiantes justo en esta, no?

El caso es que, para salir de mis más acerrimas costumbres, no voy a criticar este invento de dedicarnos un día cuando todos bien sabemos que nosotras somos las que mecemos la cuna del mundo y que todos los días deberían ser para agasajarnos.

Más bien voy a dedicar un par de líneas para tratar de explicar lo que, en mi humilde opinión, significa ser mujer. Y eso, señores, no es cosa fácil.

Debo admitir que desde mis 40 años, y mirando en todas las direcciones posibles, ser mujer tiene tantos significados como ejemplares de nuestro sexo existen.

A saber, mujer con todas las letras era mi abuela que jamás conoció los rigores de un trabajo fuera de casa, ni las caras de culo de un jefe malaleche, ni los horarios y las rutinas de una oficina; en cambio soportó con estoicas sonrisas y un tarareo imperturbable las cargas de un familión al que atender sin respiros, ni feriados, ni vacaciones. Cocinó, lavó, cosió, planchó, acarició, castigó, limpió, escuchó, lloró, cuidó y amó sin pausas durante años a un marido, cuatro hijos, dos yernos y cinco nietos; todos bajo el mismo techo. Nunca se quejó ni alzó la voz y siempre supo del poder sanador de un mate y un oído dispuesto para todo lo que haya que enfrentar en esta vida. ESO es ser mujer.

Mujer es mi vieja que nunca rompió del todo el molde pero se animó a salir a laburar porque la guita no alcanzaba, castigó cuando fue necesario y habló para consolar en los momentos más duros, supo sentarse y tirar a la mierda los tabúes cuando llegó la hora de poner las cartas adolescentes sobre la mesa y enseñarnos que el sexo no era algo prohibido ni peligroso sino algo que habia que elegir y disfrutar con una seriedad y un compromiso que a esas alturas a lo mejor no teníamos, pero qué bueno era oirlo. Se enamoró hasta que la muerte los separe y la puta muerte se lo tomó en serio y la dejó sola a los 42 con dos hijos criados y un nieto que la ayudó a secarse las lágrimas y seguir adelante. Hoy con 61 años monta una moto y sale a llevar y traer a sus nietos, ahora adolescentes, como si fuera su madre y es que la vida le enseñó que "eso es lo que vale y que no hay con qué pagar la mesa de los domingos, que cagarnos de risa y putear como locos es nuestro sello familiar y al que no le guste que no venga, que para pasarla de lujo nos bastamos y sobramos entre nosotros". ESO es ser mujer.

Mujer es mi hija de apenas 17 que ante el inminente divorcio y con poco más de 10 años se arremangó y ayudó a cuidar a sus hermanos más chicos porque su mamá tuvo que salir a laburar muchas horas para pagar todos los gastos de una casa y cuatro hijos; que creció sin miedos y con una fuerza que ya quisieran sus hermanos varones, que defiende a capa y espada las cosas que son justas y no se ahorra adjetivos cuando tiene que cantarle varias verdades a quien sea, su padre incluido. Que heredó mis más absurdas utopías pero que supo tamizarlas con un toque de realidad necesario para hacerle frente a una vida que le demostró que está bastante lejos de ser un lecho de rosas o más bien, como diriamos en criollo, una nube de pedos. Que sabe hablar de religión, de drogas y de sexo con una soltura que sorprende y me enorgullece. ESO es ser mujer.

Mujeres comunes, con su día a día, haciendose de abajo pero siempre resurgiendo; sanando heridas con curitas y dando el empujón necesario en la espalda para que el golpe no nos detenga; mujeres que son madre y padre, que sostienen, que trabajan, que cuidan, que corren, que pagan, que pelean, que defienden.

Esas son las mujeres de mi vida, esa soy yo misma.

Ahora sí, a celebrarnos; hoy y mañana... y cada día que la vida lo permita.